Gosto da falha. Uma cicatriz num rosto perfeito. Uma maria regateira no roseiral. Um lapso de memória em alguém que quase nunca esquece.
Gosto da falha como o quase. É quase perfeito, quase... mas tem um errinho ali, ó. O absoluto assusta: quando a esmola é muita, o santo desconfia. A falha serve para que a gente acredite mais e arrisque mais também, porque afinal, nada é perfeito. Ufa!
Lembro que na minha primeira escola o chão era um mosaico de ardósia, mas tinha um quadradinho de azulejo. Um erro de cálculo do pedreiro ou um reparo de urgência, eu sempre soube que aquilo não estava nos planos. Mas a gente brincava com aquele azulejo como se ele fosse a ideia mais original que alguém podia ter, e de desvinculado ele passou a ser nossa referência. Hoje é uma lembrança bobinha que eu guardo comigo, que eu não teria se aquele calçamento fosse perfeito.
A viagem que a gente nunca esquece é sempre a que dá errado. É quando você esquece a mala que arrisca um novo look. Os micos e apertos são as primeiras coisas que contamos na volta, e são os casos que vamos repetir em toda festa de família ou em qualquer roda de amigos. Se furar o pneu é que você conhece aquela cidadezinha fora do mapa. É quando a câmera dá problema no meio do show que a gente puxa papo com a pessoa do lado. É quando um amigo está naquela saia justa que podemos mostrar a mão estendida.
É a garoa que faz de São Paulo o avesso do avesso. É não ter mar que torna mineiros apaixonados por praia. Foi a mistura (condenada na época) que fez dos habitantes do Brasil o povo brasileiro.
É a fragilidade que nos torna próximos, não a auto suficiência, não a perfeição, mas o erro. É na tentativa que somos humanos, não na vitória gratuita. É a falha que encanta. A falha reparada, trabalhada, superada, mas sempre a falha. Essa sensação do humano é que nos impulsiona.
Falhando, a gente segue. E é seguindo que a gente acerta.
Postado por: Marcela
